19 novembre 2010

Nous avions l’habitude d’être heureux, c’était avant la fin de notre monde qui s’amenuise dans l’écume, les pieds tout doucement dans l’eau froide, tandis que la plage est envahie par des chasseurs de poules grises.

Une peau respire sur un banc. Une panse se gonfle d’espérance au grès du vent, puis souffle le soupir. Elle est en charge de la surveillance du rivage. Elle est en charge de suivre le cours des choses. Elle est solide et patiente. Elle sourit depuis l’endroit où nous nous sommes quittés, sur la plage du temps qui diminue dans la mer. Quand elle aura les pieds dans l’eau froide, je l’endosserai comme un costume de noces, puis nous nagerons vers le large, sereinement.